SUEÑO DESPIERTO
Fernando Mora
Rozo de cerca la distancia de las cosas
No me llega el pie al zapato
ni la suela al suelo
ni la mano a ti
No me calza el adjetivo
Nada toca nuestro cuerpo
No existió lo que sucede al olvido
Jamás el beso cierto abandona los labios
Está la luz por su lado
el color en el aire
el ojo vacío
la palabra hablando sola el puro ahora
Aquiles jamás alcanza a la tortuga
Un punto resume infinitas geometrías
No me llega el pie al zapato
ni la suela al suelo
ni la mano a ti
No me calza el adjetivo
Nada toca nuestro cuerpo
No existió lo que sucede al olvido
Jamás el beso cierto abandona los labios
Está la luz por su lado
el color en el aire
el ojo vacío
la palabra hablando sola el puro ahora
Aquiles jamás alcanza a la tortuga
Un punto resume infinitas geometrías
Acabada la noche
aún no arriba el día
El sueño que dormía no es el sueño que despierto
Me tiendo: otro se levanta
Ninguno respira dos veces los mismos átomos
Cada semilla entraña su bosque
Un corazón perdura sólo a cada golpe
Nada pasa de éste al siguiente ahora
El paisaje acaba y comienza en distinta mirada
Nazco y algo vive
Existo pero no soy yo quien muere
Algo perece: alguien surge
Nadie ha sucedido todavía
Mas cuán decisivos los puentes deseados
el hilo inasible del cariño
la cadena de los tiempos
el intervalo que enlaza tu pulso con el mío
Por lo mismo que estallan estrellas
nosotros somos el calor que recibimos:
carbono y fúlgido polvo en pie sobre la playa
en el climaterio de los cielos
«Radiación cósmica de fondo»
Modulada explosión de lo impensable
Escisión del vacío plena de topacios
hielos ardientes y vanidades
nosotros somos el calor que recibimos:
carbono y fúlgido polvo en pie sobre la playa
en el climaterio de los cielos
«Radiación cósmica de fondo»
Modulada explosión de lo impensable
Escisión del vacío plena de topacios
hielos ardientes y vanidades
que treparon desde el limo de los mares
Para unir este pulgar y este índice
que te escriben derramando negros golpes
Para unir este pulgar y este índice
que te escriben derramando negros golpes
como letras
Para mirar siempre a otra parte
Para mirar siempre a otra parte
con los ojos del mundo
cuando sufro y goteo por todos mis agujeros
Para llamarte hacia dentro
Para estar poco a poco más lejos
hasta que dejemos de vernos
El Big Bang del universo
cuando sufro y goteo por todos mis agujeros
Para llamarte hacia dentro
Para estar poco a poco más lejos
hasta que dejemos de vernos
El Big Bang del universo
también se halla en este cuerpo
Tiene final pero es ilimitado
Cuando afirmo
—los que aún buscáis un clavo en el vacío
los que sopesáis con desigual balanza
—los que aún buscáis un clavo en el vacío
los que sopesáis con desigual balanza
realidad y mentira—
que lo humano es humo entre manos
o género literario
estoy diciendo
que nada es más necesario que el relato
Digo sí
que la tristeza puede no ser cierta ni falsa
pero no hay engaño tan bello
que lo humano es humo entre manos
o género literario
estoy diciendo
que nada es más necesario que el relato
Digo sí
que la tristeza puede no ser cierta ni falsa
pero no hay engaño tan bello
como el poema entendido
o la carne que se ofrece en mitad del sueño
Digo que no hay quimera o fantasía
donde no repare mi ceguera
Y añado que no hallo medida
red o límite por donde no se escurra al instante
el agua del mundo
o la carne que se ofrece en mitad del sueño
Digo que no hay quimera o fantasía
donde no repare mi ceguera
Y añado que no hallo medida
red o límite por donde no se escurra al instante
el agua del mundo
¿Dónde la tarde
ebria hasta su más ligero púrpura?
¿Dónde los pasos indecisos
la mirada desatada
el beso sin orillas
el puente que discurre entre huesos húmedos?
¿Dónde el óxido de la espera
la anchura del abrazo
la montaña imaginaria en cada gramo de tristeza?
¿Dónde lo que fuera
dónde su conclusa estela
su elegía
el color amargo
su grito transparente en el poema?
¿Dónde la parte de placer sobrevenida sin saber por qué mano?
¿Dónde los que amaron
y dónde yo...?
En el murmullo que designa (cual humo sin fuego)
al hueco gesto de mí mismo
En el confuso rumor con que fijar el flujo
en un esquema muerto entre los signos
En una efigie para disimular recuerdos
En la herida que cultivo
por creer que el corazón sigue en su sitio
ebria hasta su más ligero púrpura?
¿Dónde los pasos indecisos
la mirada desatada
el beso sin orillas
el puente que discurre entre huesos húmedos?
¿Dónde el óxido de la espera
la anchura del abrazo
la montaña imaginaria en cada gramo de tristeza?
¿Dónde lo que fuera
dónde su conclusa estela
su elegía
el color amargo
su grito transparente en el poema?
¿Dónde la parte de placer sobrevenida sin saber por qué mano?
¿Dónde los que amaron
y dónde yo...?
En el murmullo que designa (cual humo sin fuego)
al hueco gesto de mí mismo
En el confuso rumor con que fijar el flujo
en un esquema muerto entre los signos
En una efigie para disimular recuerdos
En la herida que cultivo
por creer que el corazón sigue en su sitio
Viviendo como quien espera siempre
un golpe grave / un estallido / el aire
que retumba en la caña de los huesos /
siento el río / pongo al suelo en pie /
doy un paso a fondo / Atento existo
mientras caigo / Recuerdo lo presente
sin esencia / tan solo / ¡qué desahucio!
Alcanzo la corriente / Amando espiro /
Mirando hacia dentro me deshago
Giro / No hay riberas / No desemboca
lo que escapa cuando todo es líquido
Agua contra tiempo
¿Adónde va a dar la mar / el oleaje?
¿Dónde baten espumas tanta sombra
dispersa bajo ráfagas de olvido?
¿Qué gota no es ya océano?
Mas yo quiero llorar hasta secarme
un golpe grave / un estallido / el aire
que retumba en la caña de los huesos /
siento el río / pongo al suelo en pie /
doy un paso a fondo / Atento existo
mientras caigo / Recuerdo lo presente
sin esencia / tan solo / ¡qué desahucio!
Alcanzo la corriente / Amando espiro /
Mirando hacia dentro me deshago
Giro / No hay riberas / No desemboca
lo que escapa cuando todo es líquido
Agua contra tiempo
¿Adónde va a dar la mar / el oleaje?
¿Dónde baten espumas tanta sombra
dispersa bajo ráfagas de olvido?
¿Qué gota no es ya océano?
Mas yo quiero llorar hasta secarme
Cómo sacude sentir hasta la médula
que la perdida luna en el camino
es respuesta sobrada de silencio
al hecho leve
de estar fluyendo vivo
Cómo ver supone saberse río
honrar tu orilla
túnel o pasaje
por el frágil derrumbe de un suspiro
que no se sostiene y ya es bastante
Cómo en igual sueño hundes el beso
que te mece en la cuna de su nube
el roce de espejismos que rocía
tus destellos
el deseo deseado
del reflejo abrazándose a sí mismo
Y sabiéndote agua
cómo te diluyes
que la perdida luna en el camino
es respuesta sobrada de silencio
al hecho leve
de estar fluyendo vivo
Cómo ver supone saberse río
honrar tu orilla
túnel o pasaje
por el frágil derrumbe de un suspiro
que no se sostiene y ya es bastante
Cómo en igual sueño hundes el beso
que te mece en la cuna de su nube
el roce de espejismos que rocía
tus destellos
el deseo deseado
del reflejo abrazándose a sí mismo
Y sabiéndote agua
cómo te diluyes
¿Qué viento no disipa las cadenas
si son de niebla?
¿Qué flujo no ha de arrastrar tanto dolor
si sólo es llanto?
¿Qué afán
qué anhelo no embiste
el tacto aéreo de una nube?
¿Toca acaso el agua
la luna que refleja?
¿Enturbia la imagen
la claridad del cristal?
Cuántas veces
sin embargo
te hirieron brumas
quisiste asir el aire
o lloraste espejismos...
Si no puedo alcanzar lo que quiero
(incapaz de retener lo que ahora toco)
Si no soy diferente de mis gozos
pues cuando surgen nazco yo con ellos
o al partir lo que amaba tanto muero
Si un afán me lleva siempre a otro
y alienta consumado un nuevo anhelo
así como el placer vive ya en mis sueños
¿Qué puedo querer sino el deseo?
¿Qué puedo desear sino lo que arrebata el viento
en una casa vacía sin dueño?
(incapaz de retener lo que ahora toco)
Si no soy diferente de mis gozos
pues cuando surgen nazco yo con ellos
o al partir lo que amaba tanto muero
Si un afán me lleva siempre a otro
y alienta consumado un nuevo anhelo
así como el placer vive ya en mis sueños
¿Qué puedo querer sino el deseo?
¿Qué puedo desear sino lo que arrebata el viento
en una casa vacía sin dueño?
Caigo
Espero
Persisto
En vano voy contra mí mismo
Hundo el pie en la piedra:
un aire impenetrable me detiene
Aquí otra vez el grávido choque
que hace del espacio muralla
un vacío de manos desplomadas
Aquí —en íntimo azul—
ira abrazo
lloro alegría
canto silencio
Aquí todo lo que sucede entre pasos imprecisos
Aquí también el tenue goce de diluir noches
asediando ruidos de palabras
el intento de no asignar culpa alguna a lo que pasa
el don insólito de soñar en vela
Aquí —de mi pesar abajo—
sostenido por el duelo me levanto
Espero
Persisto
En vano voy contra mí mismo
Hundo el pie en la piedra:
un aire impenetrable me detiene
Aquí otra vez el grávido choque
que hace del espacio muralla
un vacío de manos desplomadas
Aquí —en íntimo azul—
ira abrazo
lloro alegría
canto silencio
Aquí todo lo que sucede entre pasos imprecisos
Aquí también el tenue goce de diluir noches
asediando ruidos de palabras
el intento de no asignar culpa alguna a lo que pasa
el don insólito de soñar en vela
Aquí —de mi pesar abajo—
sostenido por el duelo me levanto
Al caer el manto de los astros
al dejar tu mano en la corriente
al imaginar el goce que perdimos:
sólo puedo soltar el pensamiento
Al morder la realidad entre los dientes
en el florecer de besos amarillos
en el miedo a bocanadas de mi vientre:
sólo puedo soltar el pensamiento
Al marchar por el camino del presente
al hallarme en tu abrazo
cuando me pierdo contigo:
sólo puedo soltar el pensamiento
al dejar tu mano en la corriente
al imaginar el goce que perdimos:
sólo puedo soltar el pensamiento
Al morder la realidad entre los dientes
en el florecer de besos amarillos
en el miedo a bocanadas de mi vientre:
sólo puedo soltar el pensamiento
Al marchar por el camino del presente
al hallarme en tu abrazo
cuando me pierdo contigo:
sólo puedo soltar el pensamiento
El halo de una estrella
una historia de amor triste
un centímetro cúbico de suerte
el empujón más allá de lo exigido
no se asen por un pelo
Hace falta no tener a qué acogerse
dar un salto al otro lado del agujero
y borrada cualquier historia
—casi sin haber sido—
apurar el don de la amnesia hasta las heces
Todo pensamiento se piensa solamente
Cada visión refleja su propio resplandor
La palabra se dice a sí misma
La flor no es la flor
En el Pico de los Buitres
una historia de amor triste
un centímetro cúbico de suerte
el empujón más allá de lo exigido
no se asen por un pelo
Hace falta no tener a qué acogerse
dar un salto al otro lado del agujero
y borrada cualquier historia
—casi sin haber sido—
apurar el don de la amnesia hasta las heces
Todo pensamiento se piensa solamente
Cada visión refleja su propio resplandor
La palabra se dice a sí misma
La flor no es la flor
En el Pico de los Buitres
Buda puede estar satisfecho
pero la claridad de tus ojos
pero la claridad de tus ojos
sigue alumbrando mi ceguera
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